..y el morir despacio

ModeloModeloModelomodelomodelomodelo
de lomo fino y finas ancas
dice la gente mientras pasa
mira la gente mientras pasa
por encima, aqui todos parecen humanos,
pocos hermanos,
de tanto odio y tan poco amor
"Tampoco, no exagere"
"es lo mismo"
"están a un paso"
blah
blah
blah

Los dedos frios apretando la muñeca que eres tú
todo para no equivocarme, para no fumarme el muñón
porque ya no tiene sentido el puño,
se arrugó de tanto apretarlo, se escondió.


Estas palabras que se le roban a las noches frias
penettrando los músculos ácidos que no son,
llenas de vicio, afán y cúmulos de ostras,
de tumultos y costras llenas de ilusión.

Ilusión que ya no vale, la pierdo entre mares de asfixia
bwhooooooooooooooooo, me dicen
hola, me dicen
por encerrar el pelo en tela olvidé peinarlo
por encerar el mosco entretanto.

Pienso unas palabras, espero uno, dos, trés, cuatro pero no llegas
el mismo sonido, la misma función, pero no sé actuar.

Fuí a comprar los placeres más caros
los chocolates con maní me mascaron
la bebida con base de vodka y el clásico sabor del limón que me masacraron.

Habrá que detener las arcadas que vendrán
habrá que contarle a Nadie que nada es verdad, o recordarle
o habrá que cantar, siempre habrá que cantar
mientras cuento esto o no, porque no se contar
(eructo)
Huelo a Humo, Marlboro disque azul, disque bueno, disque legal
legal es en verdad un muro, un límite, una frontera: {ega}, ahi está: lEGAl
entre dos eles, dos grandes paredes que cierran el significado
para que no entiendas, para que no entendamos, qué desleal.

No habia necesidad alguna de salir a enfermarse
a llenarse de gentedio y sentedio
o tal vez si, romper con el momento enfrascado en botellas de ruina, rutina.

Tedio-oideT-Oid-et-Diote-OdiOte-TediO

Ya se me empieza a hacer tedioso este lugar(el otro), sus colores, los muros pequeños y siempre brillantes que lo encierran, su aparente calma y sus palabras, las mismas de siempre, sus malditas palabras, símbolos tontos que se agrupan y se encierran entre cuadros y mierda, mucha mierda.

Tedioso como el mar cuando no se puede amar
Tedioso el mozo y el mosco del bar
Tedioso como el humo de los demás
Tedioso como el lugar donde no se puede fumar
Tedioso como el esperar y esperar
Tedioso el tiempo que recorre tu hogar
Tediosa esta manera de dar, de hablar
Tedioso para muchos, el juglar
Tedioso para pocos, el jugar
Tediosa la rutina, la ruina, la vida
Tedioso como el seguir insistiendo
Tedioso como el seguir existiendo
Tedioso el pensar, el subir, el bajar, el callar
Tedioso el panal, el permanecer y el viajar
y todo lo que pueda decir hoy, cualquier cosa.
Tedi-oso como el oso TEDDY, TEDDY-OSO.
Tedio-So pena de algo hermoso
Tedio-Soslayado por la necedad
Tedio-So bastardo, so maldito
Tedio-Sobrante y Soberano
Te-Dios-Ordinario, temerario
Te-Dios-Oculto bajo el suelo, lejano
Te-Dios-Obrero, Burgués o Esclavo
Te-Dios-Ocasional, occidental, obviado
Te-Dios-Obsoleto, necesario...?
Te-OdiO, que palabras tán difíciles..

El hastio, las flores del mal de Baudelaire..nuestros cuerpos socavan, la mezquindad, la culpa, la estulticia, el error....El error, la culpa, grán excusa, el dolo, más sincero, más crudo, la estulticia en todos los cuerpos y también en todos mis pensamientos, en todos mis prejuicios, la mezquindad en el mundo, por los muros, en mi mismo, por mis muros, en cada uno, en todos y en Nadie.


Las palabras son para jugar.

YOSOMBRASOMBRAYOSOLEDADYOEGOCIEDADSOy?

Yo, voy a hablar hoy de yo, porque es más sencillo, porque lo entienden las sombras.

Sombras, voy a hablar hoy de sombras, sombras pálidas y escuetas, sombras azules y rojas.

Yo, Yo no soy un número, no me mido en números, no como números, no bebo, no respiro, no sueño, no pretendo ser un número. Letra quizás (dice la sociedad)

Sombra, sombra se porta como una persona pero no lo és (dice la sociedad). Sombra tiene algo claro y es que no pretende ser luz, no lo es. Tampoco es que sea muy claro, es más bien oscuro, es sombra.
Tampoco es que sea muy sombra, porque sombra, al igual que Yo, se asoma y se asombra. (esto no lo dice la sociedad)

Yo aveces se asusta de sombra, por sombra que se esconde trás de él. Yo aveces se acuerda de que existe sombra, aveces la mira, aveces la ve, aveces se asombra, aveces se asusta cuando la mira y vé cómo se asoma y entonces Yo se asombra de que lo que se asoma sea sombra, la mira, la ve, y vuelve a ser Yo.

Deja sola la sombra, será que no la oye...pero sombra nunca está sola.


Sola, sola está la gente de la sociedad que se asoma sobre su sombra para proyectarse sobre otras sombras que se asombran. Pero esta es otra historia.

Pensamiento Dominical

Y otra vez, hablar más que actuar (y eso que hablo poco e intento, en todo momento, evitar hablar de lo que no conozco, evitar mentir, evitar exagerar las situaciones del pasado) Mis palabras aparecen decantadas, casi tan puras como el Absolut Smirnoff de la propaganda (casi así las imagino, pero: 1. no son de agua, aunque si tengan saliva; vienen a ser como....humo y saliva..si, algo gaseoso con pegues líquidos..y, 2. es una buena estrategia de publicidad y la sociedad de consumo que vive en mi cabeza, es quizás quien trae esta imagen a colación..sin olvidar que la botella está en el fondo del mar, de un mar claro con arena blanquísima, hecho suficiente como para que imagine una imagen para mis palabras.)

Pero hablo de más, sobretodo aqui..pero aqui me gusta, hay menos estúpidos, menos normales, menos ojos, menos oidos, también. Menos juicios y prejuicios y juicios y más juicios, menos pensamiento, menos fisgoneamientos, menos tormentos, menos, miento.

Aqui te puedo decir lo que quiera y aún asi no te irás, aqui puedo imaginarte tan cerca, tan sin defectos, tan mia, tan atenta. Con los labios más rojos y menos llenos de mierda, con los ojos tan sordos de tanta demencia común, con el aura tan llena de locura, como la mia.

Pero no seamos egoistas Nadie, no seamos egoistas..la verdad es que nos cansamos de esto también, de sangrar, sudar, escupir, exhalar amor y odio (sobretodo últimamente lo primero) y seguir esperando, tan "tieso", tan "majo", tan inutil, tan quieto, tan abierta el alma por la mitad, tan cortada por tantos cuchillos para abrirla, para acomodarla como la antesala del amor..sobretodo los domingos, hoy.

Es porque es domingo (me justifico) y no pasa nada. Por esto todo pasa en mi, siempre, la nada.

Escribimos páginas enteras, pasamos temporadas enteras...

He decidido que prefiero cantar a contar, aunque sean las palabras de otros..

Al fin y al cabo, todas las conversaciones que tenemos son con nosotros mismos..(aunque aveces, en efecto, haya alguien escuchando y diciendo palabras, pero él también está en una conversación con sigo mismo..aunque yo escuche, aunque yo diga palabras)

Éste es el Método

Yo no me sé las palabras complejas de los poetas,
ni puedo imitar a Garcia Lorca o Neruda.
Yo no viví las mismas letras, no leí los mismos segundos,
no quiero saber nada del "cómo escribir"
porque yo sólo (solamente) escribo
uno signos que representan algún sonido articulado de un idioma y los uno con otros y formo lo que me dijeron que eran palabras (según la creencia común, según el entendimiento generalizado, según la enseñanza básica común, según "nos sirve para entendernos y comunicarnos"). Luego junto (de juntar) estas palabras y "doy sentido", mezclando la lógica con la experiencia, asi "digo algo", porque así me "entienden". (no?)

En verdad no descarto que "mujer" podia ser "do" o house pudo haber sido "rata" y así..también creo por ejemplo en los eshucoddeilo como fuuuucaaleeeessssghirres y en los hosslo nu y la nuhaima, tan hermosa.
Pero no tiene sentido luchar con las palabras, aunque las odio..tampoco tiene sentido amar siendo yo. No tiene sentido pues las ataco con ellas mismas, como si creyera que ellas tienen también la capacidad de sentirse "odiadas", no, no creo, me han dicho que no, ya que "nosotros las inventamos". En fín, no podrian ellas borrar lo que yo he escrito o contradecirlo, no hay una fuerza que les permita hacer esto, o hasta ahora no se conoce ni Cortázar lo ha escrito. Simplemente, por la costumbre, pienso que no es posible que las palabras se den cuenta de que yo hablo en contra de ellas, con ellas, porque tienen vida. Pero este es un asunto complicado, mejor vuelvo a lo de la articulación de sonidos y la creación del lenguaje.
Le escucho decir a la voz de un hombre, uniendo sonidos, "tengo la piel cansada de la tarde" y aveces "entiendo" lo que dice, respeto que son palabras elaboradas (creadas). Ahora viene la cuestión de la subjetividad, seguramente buscaba comunicar algo que sentía a los demás, para que le entendieran, y los demás, en efecto, parecieron entenderle sus palabras...o no..

Pero no es mi intención reparar en estos asuntos que no sé cómo se les llame. Decía que sólo (solamente) escribo, depronto para comunicarme, depronto si espero que los demás me entiendan, (aunque muchas veces me niegue a creerlo, pero esta es la costumbre y yo un humano -o eso me dicen-) o tal vez no que me entiendan, eso es mucho decir, tal vez es menos exigente el esperar que los demás capten mis sonidos y que estos creen una imagen en sus cabezas, algo así como una idea, la idea es que reconozcan que digo algo...(o algo así).

A MI NO ME VENGAN A DECIR QUE HAY UNA FORMA DE ESCRIBIR CUANDO EN VERDAD LO QUE HAY ES UNA FORMA DE ENTENDER QUE HA SIDO REPRODUCIDA, ES DECIR QUE EN REALIDAD NO NOS ENTENDEMOS, ESTA ES LA REGLA GENERAL, LA EXCEPCIÓN ES LA QUE INTENTAMOS INCLUIR AL DECIR QUE SÍ LO HACEMOS.

Hosslo nu

Open your heart, i'm coming home..

Entra lamisol y
toca las cuerdas de mi razón,
golpéame los pectorales..

Does anybody else in here feel the way i do..

y corre, corre o fuma
pero no hables.


Goodbye blue sky..
ya nena, ya va a pasar
Te cantaría..
pero ya no tengo aire en el pulmón
mi coRAZÓN es un adicto.

Breathe in the air, lalala

suda la calle y la pared.

En la pecera sigue el pez.

El cemento que contamina

pone la poesía del revez.

Será el frio, un orgasmo,

tal vez.

But the pain lingers on..

BOCA EN VODKA

EVOCA

LOCA NOTA BELLOTA

Hoy, otra vez

cortarse las uñas

para que vuelvan a crecer

Hay, otra vez

un poco de lluvia, mierda,

un poco de sed.

y en el mismo papel...está usted

Mundo turbio. Mudo inmundo.

fundo. Fundo, fundo, fundo, confundo.
Fundimos, Confundimos,
por fundir, de fundir, de fundirnos, DEFUIMOS.
Porque fuimos, porque aùn estamos unidos
y fluimos, y fundamos, jugamos a los dados.
Agitados, ajustando nuestros cuerpos al viento
y tù, la luna, el mar,
el tiempo en tus ojos que clavè en mi pecho
con tu piel que così en el lecho,
con tus labios que fundì en derecho.
Que huimos, ¿de què huimos?
tú de los oidos, yo de los ruidos,
de los murmullos y los mordiscos
tù de los odios, yo del olvido.


EN CLAVE ENCLAVÈ TU MUNDO A MI FUNDO,
el mismo que fundo, fundo y confundo.

...que fundamos, que fundimos y confundimos

Cuerdo

Yo estoy loco porque la gente es 'normal'
loco soy (de) ser normal
Yo estoy loco por no pensar igual
loco soy, yo quiero volar.
Yo estoy loco porque todo es tan igual.
me alocó la banalidad
Yo estoy loco por no ser tan animal
me alocó soñar la realidad.
Yo estoy loco porque mucho es superficial
coloco mis lunas en lo natural
Yo estoy loco por pasar de lo trivial
coloco mi vida en un puñal.
Yo estoy loco porque me ofrecieron el lugar
enloquezco por no saber cantar
Yo estoy "loco por incordiar".
enloquezco por no ser el mar.

Yo estoy loco, no supe amar.
lo consigo de tanto mal
loco sigo de tanto mal
Yo estoy loco, no pude odiar.

Yo estoy loco, pero no privado de razón
pues me sobran razones para decir que estoy loco, me sobra razón también y palabras.

Yo estoy loco por caminar igual
Yo estoy loco por callar cuando hablan los demás.
Estoy loco por pensar en la verdad
Estoy loco por creer en la verdad
Loco por no distinguir la realidad
Loco por "poder ver más allá"

por no hacer lo mismo
ni aspirar lo mismo
ni esperar lo mismo
ni actuar igual.

Loco por seguir estando acá y seguir colocándome entre los demás fingiendo ser normal.


Yo, estoy loco "porque el mundo me hizo así"
Y porque el mundo loco está y no lo quiere aceptar.

Momento

Se llama tedio, o al menos así le dicen.
Pensaba que era un invento, algún producto inservible de mi ingenio.
Pero luego dime cuenta de respirarlo.
El maldito tan diáfano, tan pérfido, tan tenue, pero tan mundano.
Vilo salir primero de las ropas de un sujeto conocido, se veía debil, normal, innocuo, como una especie de aura invisible no poética, no humo, no lumen.
Casi inmediatamente algo se cocia* entre mis tripas, entre mis párpados, entre mi dicha, mi calma, mis huesos, mis glándulas, entre mis risas, entre mis prisas, mis vértebras, mi traquea. Algo más que mi carne se cocia, algo más que sólo aire se colaba y cosia** mis dudas, mis venas, mis lunas, mis deudas, mis huesos con hilo, mis versos con tela.
Ya lo que sentía no tenía sentido y lo que sabia ya no estaba en palabras, todo era tan frio, todo tan pueril, y yo tan henchido, tan ido, tan hirviente e hiriente.
Seguia sentado en la silla colorida, pero ya no sabia si podria pararme aunque era lo que más quería. Recuerdo que veía su camiseta amarilla, habia estado viéndola ya por mucho tiempo y seguia respirando tedio, pero él no estaba en mí, yo estaba en él y lo descubria al maldito, lo habia descubierto, habia notado su rápido movimiento, su transparencia aparente, su danza torpe para colarse en mi mente y viajar sagazmente por mi torrente. ¡Ah! ahora sí que lo tenía, ya de mí no podrá esconderse, aunque en mí lo siga haciendo mientras mi mente relacione una persona, un momento, con todo un revuelto de sentimientos que invocan al tedio, fastidio, hastío de una persona o un momento.

*también con s.
**también con c.

Pincelada

Se encontraron en el cincuenta,
sin hacer cuentas, sin tomarlo encuenta.
Caminaban por el balcón, los ojos claros,
ella en uno, en el otro un extraño.
Era fotografía, todo es fotografía,
pero ninguno de los dos lo sabia.
Pero Nadie, Nadie sabe,
sabe de todo lo que no sabe.
Y de nada, y de nadie;
es el producto de eso,
del humo, del cúmulo,
de nada, del tiempo que es el mar
y la rutina la corriente
en la que una figura humana simplemente
se deja llevar.
Pensando, pero sin poder ver más allá,
sin trascender de la pantalla,
sin el vino de la creatividad,
ese vino que convino tantas noches
y que al alba huye con mi sangre en tinta.
Aún no puedo volar,
y las palabras me pegan al suelo,
como el chicle, como el perfume del cigarro en el pelo.
Si amanecieran todos mudos,
Nadie podria nadar con ustedes.
Aunque la escasez de palabras mojadas en saliva
aumente la oferta de palabras mojadas en tinta
y entonces el hombre sería más sincero
pero también más poético, o no sé, quien sabe,
no se puede escribir en cualquier momento.

Paladabras

RED EYES
BRIGHT WINE

WATCH THE BLACK GO WHITE TROUGH MY EYES,
LISTEN TO THE VOICES INSIDE MY HEAD,
THE NOISES BENEATH MY BREATH,
TAKE ME AWAY TO THE LAND OF DREAMS,
WHERE HUMANS LOVE BUT CAN´T LIE,
WHERE HUMANS HATE BUT CAN´T HIDE.

Sólo eso
y mucho más,
la nada.

Vómito

BlaBlaBlaBLABlaBLaBlaBlaBlaBLABLaBla (me duele la espalda)
BLAblablablablablablablablablablablablaeiou (estoy cansado)
blbladhomabdikwtqbslctebzoetdxbjsblasyvwfqbla (no quiero leer más)
blablablanugenugamierdjgafsbklderechharebjalper (sólo quiero reir, respirar, ir)
HuirSoñarOirCantassinblaSentir!
blablablalblalblamdyensiebminmundkagaiwgskxhatqo (basta de clasificar)
bastadeencasillarse,espercializarse,concentrarse,bastadenoser
blajuegnsoenfaofyenofutbo?hagbeabmodañnonoblabno (aprender de esta manera?)
si vastas son las palabras, más vasto es el mundo innombrable.

Se me ocurre decir que las palabras son los muros del mundo, que no sólo crean distancias y separan, sino que también incomunican.
Bla, hoy no vomito amor ni odio, no vomito alcohol ni comida, vomito BLa, palabras.

Yo, la Poesía, el verso

Soy una letra
soy más
soy un planeta.
Eres la letra
eres más
eres planeta.
Somos letra
somos más
somos dos.

Uvo con Uve

Vuelo vuelo vuelo vuelo me elevo por enero vuelo vuelo, un vuelto al vulgo bajo mi velo.
vuelovuelovuelovuelovuelorevuelovuelorevuelvoyveloelvueloenvelosenvuelto.
no pienso solo, vuelo
no pienso, sólo vuelvo
no pienso, solo vuelvo
y revuelvo, envuelvo el vuelto en vellos, vuelo, verseo y vuelvo al verbo,
no en vano, en vino.
En el verso volatil en que vuelo y vuelvo.

DIvAgando en el entretiempo de una suma y un saludo

Hola, dice el que saluda y está atado a las palabras
Hola, dice el que saluda por inercia o simple inapetencia de hablar en otro lenguaje.

Y su beso? lo lanzo al aire.
Aunque mis labios bordeen su mejilla esquiva que Mi beso, al ser auténtico y sincero, no merece.

Se suman los números y en cada uno un costal de recuerdos que los entierra en el suelo ahora esteril que los vio nacer.
Y pasan los pasos por terrenos inanimados
Y pesan los pensamientos inquietos e inacabados
Y penan.
Cada letra tuvo también su número en el tiempo, pero eso lo hace mas complejo.
Cómo regalar segundos? de que manera comerlos?
si la vida es este momento lleno de posibilidades que ya se fue para que llegue otro, similar pero no igual...


Voy a despellejar el hola de mis labios
Voy a saludar con beso, ojos, lengua, tinta, caricia, abrazo, golpe, verso, calor, hálito, gesto o mueca, espalda o pecho...

o en su defecto un frio, común, inerte y seco "Hola" siempre que siga atado a las palabras.

(o hasta que el "saludado" pueda comprender que lo que se siente dentro está escrito con un lenguaje donde las palabras solo son puntos o comas, putos puntos, carcomidas comas.)